August 29th, 2015

Работа над романом

Плов для отца

Памяти моего папы Николая Алексеевича Попова...

Я люблю путешествовать электричками. Мне нравится наблюдать за людьми, смотреть на их лица, представлять их жизнь, угадывать подробности. Самое лучшее ездить ранними поездами – людей не очень много, всегда можно устроиться у окна и думать о чем-то своем. «Зайцы» совершали свои спринтерские забеги от вагона к вагону от контролеров. А я смотрел на однородный пейзаж за окном, сменяющиеся картинки провинциальной жизни, уютные и покосившиеся частные домики, дачные поселки, раздражающие своей однотипностью, свежескошенные поля, испещренные утоптанными тропами, брошенные полустанки – все это отвлекало меня сегодня.

Лето стояло таким же жарким, как и тогда, три года назад. Я пытался вспомнить все подробности, но какой-то стройной и хронологической картины не получалось. В голове мельтешили разрозненные картинки, которые так и норовили обрасти новыми, уже придуманными, подробностями.

Но почему-то очень ярко до сих пор я чувствую лишь одно – боль. Я очень ясно помню, как ощутил пустоту, когда позвонила сестра и сказала, что папа умер. Мы все готовились к этому, но разве можно к такому подготовиться? Для него закончилась боль, для нас она продолжилась. Я ехал в полупустом вагоне и никак не мог понять, что произошло. Как возможно жить без отца. Без его звонков по телефону, низкого голоса, простых, незамысловатых и выученных наизусть шуток. Мне до сих пор так их не хватает. Как не хватает его бритого затылка и запаха дешевого одеколона и табака.

Collapse )